Maudits silmarils, livre 1 by Dilly

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La poésie épique, II

Chacun son épithète !

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Episode 19 : La poésie épique II

 

 

Les onze chefs des douze maisons de Gondolin étaient réunis autour de la table ronde, dans l'une des salles de la Tour du Roi.

Turgon prit la parole en premier : « Messieurs, avant de passer à l'ordre du jour... Il semblerait que la renommée des membres de ce cénacle ait connu une nette amélioration. Nous avons tous à présent une épithète épique. »

« Fantastique ! », s'exclama Glorfindel.

« Reste à savoir laquelle... », opina Salgant.

Le roi prit la tablette de cire dans le coin de l'Intendant.

« Donc ce sont des épithètes qui viennent de divers troubadours en Beleriand, mais aussi du peuple... Vous pouvez remercier les indics de Penlodh au passage. »

« Qu'il crève », murmura Egalmoth.

« Alors... On commence par moi. Celui-ci n'a pas changé. Turgon le Sage. »

« Ça se voit qu'ils ne le connaissent pas comme nous on le connaît », glissa Egalmoth à son voisin de table, Galdor.

« Ensuite... Duilin aux Yeux Perçants. »

Tous hochèrent la tête. Ecthelion, aux aguets, semblait impatient de connaître le sien.

« Egalmoth le Fortuné. Galdor le Leste. Salgant le Disgracieux. Penlodh le Haut... »

« C'est une référence à sa taille ou à son balai dans l'derche ? », murmura Egalmoth à un Galdor agacé.

« Glorfindel Tête-D'Or. Enerdhil l'Habile. Ecthelion... »

Ecthelion s'était redressé.

« Le Hardi ? Le Brave ? », compléta-t-il.

Turgon fronça les sourcils.

« Le Beau... »

« Quoi ?! »

« Attendez, il y a une suite... Ecthelion, le plus beau de tous les Noldor. » 

« C'est une plaisanterie ? J'en ai rien à fiche d'être beau ! », s'écria Ecthelion.

« Oh la vache », fit Egalmoth. « Je croyais que c'était Fëanor le plus beau des Noldor ? »

« Mais comme il est mort, la place est libre », dit Glorfindel.

Tous les regards se tournèrent vers Ecthelion, le détaillant de pied en cap. Le visage du chevalier devint rouge.

« Ouais, c'est vrai qu'il est pas mal... »

« On peut pas dire le contraire. »

« Comment fait-il pour avoir des pommettes pareilles ? »

« Et ses cheveux... On dirait qu'ils ont des reflets bleus... »

« Mais arrêtez ça tout de suite ! », s'exclama le jeune elfe.

« Il y a un autre seigneur qui a pour surnom le Beau, qui est-ce, déjà ? », demanda Galdor.

« C'est Celegorm, l'un des fils de Fëanor. »

« Je vous arrête tout de suite », dit Turgon. « Son épithète épique est le Blond, et non le Beau. »

« Techniquement », opposa Glorfindel, « the Fair peut aussi bien vouloir dire le Beau. »

« Ainsi que le Juste », ajouta Penlodh.

« C'est donc cela », dit Ecthelion. « Il y a eu une erreur de traduction. C'est Ecthelion le Blond. »

« Vous vous fichez de moi ? Y'a pas plus brun que vous dans cette assemblée. »

« Alors c'est Ecthelion le Juste. »

Tout le monde se mit à rire.

« Mais comment cela se fait que ces trois caractéristiques soient exprimées par le même mot ? », se demanda soudain Turgon à voix haute.

« Cherchez pas », dit Egalmoth. « C'est un mot d'origine vanyarine. »

Penlodh fit la moue.

« Je pense qu'il s'agit plutôt d'un usage figuré de l'idée de clarté. »

« Quelqu'un peut me traduire ce qu'il dit ? »

« Moi je ne l'ai jamais trouvé très clair, le Celegorm », dit Duilin.

« De toute façon, Celegorm n'est pas juste, et il n'est pas non plus beau », dit Turgon. « Donc il est blond. »

« Il n'est pas vraiment blond », dit Glorfindel.

« C'est sûr que comparé à vous... Mais il n'est pas brun non plus... »

« Il est châtain », dit Enerdhil. « Je l'ai bien connu en Valinor. »

« Châtain, l'hiver, blond l'été, affaire classée », dit Turgon. « Franchement, son physique n'a rien d'exceptionnel. Autant Ecthelion, si j'avais les tendances de Maedhros, rien qu'en le voyant... »

Il eut un sourire salace. Ecthelion pâlit.

« Autant Celegorm... », poursuivit-il. « Ce n'est même pas le plus beau des sept frères. »

« J'exige qu'on me retire cette épithète », déclara le seigneur de la Fontaine. « En quoi importe-t-il à un chevalier d'être beau ? De toute façon, j'ai fait voeu de chasteté. »

« Hein ? »

« Quoi ? »

« Oh le con ! »

Cette interjection avait échappé à Egalmoth. Tout le monde le regardait.

« Ben oui... », expliqua le marchand. « Moi si j'avais son âge et que j'étais gaulé pareil... Je peux vous dire que j'aurais déjà une douzaine d'enfants moitié Avari... Et je parle même pas de toutes ces minettes Noldor dont j'aurais usé les cuisses ! »

Les sourcils de Penlodh se haussèrent très haut.

« Seigneur Egalmoth... Je dois avouer m'être souvent demandé si votre vulgarité était une stratégie pour dissimuler votre intelligence, ou bien un trait naturel de votre personnalité. »

 

* * *

 

Ecthelion avait fini la journée en s'entraînant au lancer de poignards sur cible en bois, dans la cour de la caserne de sa Maison. Il s'arrêta au bout de cinq minutes. 

« Belin, pourquoi me regardez-vous aussi fixement ? », demanda-t-il à son écuyer. « Cela me déconcentre. »

« Excusez-moi, messire », répondit l'humain. « C'est qu'vous êtes tellement joli aujourd'hui. J'peux pas m'empêcher de vous regarder. C'est comme une pierre précieuse qui brille. »

Les yeux du seigneur elfe s'écarquillèrent et pour la deuxième fois du jour, son visage devint intégralement rouge. Alors, un grand cri résonna dans le quartier sud de la Cité Cachée.

« JE NE SUIS PAS BEAU A LA FIN ! »